Y tanto miedo, y tantas ganas.

Y tanta inspiración perdida, sin origen ni futuro.

Cómo me gustaría que no me importara si soy gorda o flaca, hija o madre, ciega o vidente, sabia o ignorante. Que no me importara si te gusto o no.

Me queda tanto por leer y leo tanta mierda, que en ocasiones siento cómo mis días se mueren sintiéndose desperdiciados.

Pero lo que de verdad me queda tanto por, y a toneladas, es vivir.

Y me empecino, me obceco, me empeño en toparme contra los putos tópicos, los puñeteros moldes que alguien construyó para mí siglos atrás.

Y sueño, sueño sin parar. Dormida, despierta o sonámbula, sueño con que vivo.

Y escribo, mucho, constantemente, y me jode no escribir bien.

Y alguna vez, algún día, entre el aburrimiento, la rutina, el salir y el entrar, el dolor, la pérdida, la decepción, los lastres y el pavor, resulta que hay un amigo, un beso, un poema, unos acordes, un rayo de sol, un atisbo de la belleza.

Y bueno, pues lo vivo.

Y ya está.